Um Computador Agora...

"Eu era o escritor bêbado endividado
que costumava escrever à mão seu
trabalho em letra de forma.
A maior parte era contos
enviados para The Atlantic Monthly,
Harper's e The New Yorker.
Ah sim, e para
a revista Story.

Tenho certeza de que me achavam

louco e talvez eu fosse,

mas mandava de 3 a 5 contos por semana.

O editor da Atlantic me respondeu uma vez

e o editor da Story algumas vezes com 

pequenas notas de encorajamento

assim eu sabia que o trabalho era lido.

Agora tenho um computador

e ele também tem suas 

pequenas histórias de panes 

e trabalhos perdidos.

Além disso, vez ou outra tenho que levar

o computador de volta para o conserto.

"Estou aqui de novo",

digo a eles. 

Desde que um dos meus gatos

mijou no buraco 

onde se inserem os disquetes

as coisas não funcionaram mais direito.

Deixei o computador no conserto 

e voltei para a máquina de escrever elétrica,

mas é como tentar quebrar uma rocha

com uma marreta, 

mas fui em frente e martelei

e finalmente consegui algumas linhas.

Tentei a máquina de escrever manual

uma vez e não consegui trabalhar nela.

Voltei para o computador agora

escrevendo isso, 

mas não consigo parar de pensar

nos dias em que escrevia 

tudo em letra de forma.

Tanto fiz que escrevia em letra de forma

mais rápido que em letra cursiva.

Beber e escrever em letra de forma.

Escrever em letra de forma e beber

e colocar as coisas em envelopes.

Eu era louco, sim,

eu era louco,

mas gloriosamente louco,

jovem, bebendo o vinho barato,

fumando cigarros enrolados

cuja cinza quente e vermelha

frequentemente caía em minha camisa

me queimando e me tirando do meu transe.

Não posso voltar para isso,

tenho meu Macintosh,

mas estou feliz por ter estado lá

daquele jeito.

Suficientemente sortudo e

suficientemente louco

para arremessar isso pelos ares. 

Ás vezes os deuses 

nos dão algo a mais

e não percebemos na hora.

Olho para trás agora,

olho para trás para aquele garoto

e estou feliz por ter sido eu,

os deuses lá em cima

rindo e me incitando,

se divertindo diabolicamente 

com tudo isso,

fazendo a caneta correr pelo papel,

sem carro, sem mulher, 

sem emprego, sem comida,

só vinho e tinta e papel, 

a porta fechada,

minha mente correndo pela 

borda do teto,

pela borda do céu noturno,

simplesmente não sabia algo melhor

e fiz isso."