Um Poema para a Velha Dente-Podre

"Conheço uma mulher
que segue comprando quebra-cabeças,
quebra-cabeças chineses
blocos, arames, 
peças que finalmente se encaixam
numa espécie de ordem.

Ela se dedica à questão
de modo matemático,
resolve todos os seus
quebra-cabeças,
vive perto do mar,
põe açúcar para as formigas lá fora
e acredita
definitivamente
num mundo melhor.

Seu cabelo é branco,
raramente o penteia,
seus dentes são podres
e ela veste macacões frouxos
e amorfos sobre um corpo que a maioria
das mulheres desejaria ter.

Ao longo de muitos anos ela me irritou
com o que eu considerava suas
excentricidades:
como mergulhar conchas na água
(para que ao regar as plantas, elas
recebessem cálcio).

Mas finalmente quando penso
na sua vida
e a comparo a outras vidas
mais deslumbrantes, originais e belas
percebo que ela machucou menos gente
do que qualquer outra pessoa que conheço
(e com machucar quero dizer simplesmente machucar).

Ela enfrentou alguns momentos terríveis,
momentos em que talvez eu devesse tê-la
ajudado mais,
porque era a mãe da minha única filha
e uma vez fôramos grandes amantes,
mas ela havia superado essas dificuldades.

Como eu disse,
das pessoas que conheço ela foi a que machucou
menos gente,
e se você olhar para isso pelo que isso significa,
bem,
ela criou um mundo melhor.
Ela venceu.

Frances, este poema é pra
você.

 Pobre Al

"Não sei como ele consegue
mas toda mulher que ele conhece
é louca.
Ele até pode se livrar de uma
mulher louca,
mas nunca obtém o menor
descanso –
outra louca vem morar com ele
na mesma hora.

É só quando já estão na casa
e começam a se comportar
de um jeito mais do que estranho,
que elas admitem para ele
que já passaram por hospício
ou que suas famílias têm
um longo histórico de doença
mental.

A última louca
ele mandava para o psiquiatra
uma vez por semana:
$75 por 45 minutos.
Depois de 7 meses
ela abandonou o psiquiatra
e disse para o Al:
“Aquele maldito veado não sabe de
nada!”

Não sei como todas elas acham o Al.
Segundo ele, não dá pra dizer. 
Á primeira vista
elas ficam resguardadas,
mas depois de 2 ou 3 meses o
resguardo cai
e lá está o Al com
outra louca.

Chegou a tal ponto que Al pensou
ser ele o problema,
então procurou um psiquiatra
e perguntou
e o psiquiatra disse:
“Você é um dos homens mais sãos
que eu já conheci”.

Pobre Al.
com isso ele ficou se sentindo
pior do que nunca."

Excesso de Bagagem

"Tomei um trago de saquê, frio. As orelhas saltaram e eu me senti um pouco melhor. Sentia o cérebro começando a pegar. Ainda não morrera, só estava em estado de rápida decomposição. Quem não estava? Estávamos todos na mesma canoa furada, tentando nos alegrar. Como, por exemplo, no Natal. É, tira essa merda toda daqui. O homem que inventou isso nunca teve que carregar excesso de bagagem. O resto de nós tem de jogar fora todo o seu lixo só para saber onde está. Bem, não exatamente onde estamos, mas onde não estamos. Quanto mais porcaria a gente joga fora, mais encontra para jogar. Tudo funcionava ao contrário. Ande para trás que o nirvana salta no colo. Claro."

Carpe Diem!

"Levantei-me e fui ao banheiro. Me dava raiva olhar o espelho, mas olhei assim mesmo. Vi depressão e derrota. Bolsas escuras caídas sob os olhos. Olhinhos covardes, os olhos do rato acuado pelo puto do gato. A pele parecia que nem tentava. Que odiava fazer parte de mim. As sobrancelhas caíam retorcidas, pareciam dementes, dementes pêlos de sobrancelhas. Horrível. Uma aparência repugnante. E eu não estava nem querendo evacuar. Todo entupido. Uma vez conheci um cara que ficou dias sem defecar. Acabou explodindo. De verdade. A merda saiu voando da barriga. Fui á privada mijar. Fiz pontaria corretamente, mas saiu de lado e molhou o chão. Tentei mudar a pontaria, mas acabei molhando a tampa da privada, que esquecera de levantar. Puxei um pouco de papel higiênico e passei no lugar. Limpei a tampa. Joguei o papel dentro e dei descarga. Fui até a janela e vi um gato cagando no telhado ao lado. Aí voltei ao banheiro, peguei a escova de dentes, apertei a bisnaga. Saiu demais. Oscilou sobre a escova e caiu na pia. Era verde. Parecia uma lombriga verde. Meti o dedo nela, pus na escova e comecei a escovar. Dentes. Que coisa da porra. Tínhamos de comer. E comer e comer de novo. Éramos todos repugnantes, condenados aos nossos trabalhinhos sujos. Comer e peidar e se coçar e sorrir e festejar nos feriados."

 

Amor 

"Amor é pros guitarristas, católicos e fanáticos por xadrez."

 






Meu Truque do Desaparecimento

"Quando eu enchia o saco de ficar no bar
e às vezes eu enchia,
eu tinha um lugar para ir:
era um campo de capim alto
de um cemitério abandonado.
Eu não via aquilo como sendo um
passatempo mórbido.

Aquele só me parecia ser o melhor
lugar para estar.
Ele oferecia uma generosa cura para
ressacas violentas.
Através do capim dava para ver
as lápides,
muitas pendiam em ângulos estranhos
contra a gravidade,
como se precisassem cair
mas nunca vi nenhuma cair,
embora houvesse muitas delas
no cemitério.

Era fresco e escuro
com uma brisa
e várias vezes eu dormia lá.
Nunca fui incomodado.

Toda vez que eu retornava para o bar
depois de uma ausência
era sempre a mesma história com eles:
“onde diabos você andava? 

achamos que você tinha morrido!”

Para eles eu era o monstro do bar, 

eles precisavam de mim
para que se sentissem melhor.
Assim como eu, às vezes, 

precisava daquele
cemitério."

 




Mulheres

"As mulheres me conheciam por antecipação por causa dos meus livros. Eu me expunha neles. Por outro lado, eu nada sabia delas. O risco era todo meu. Eu podia ser morto. Eu podia ser capado. Chinaski sem as bolas. Poemas de Amor de  um Eunuco."

 Lamentando e se Queixando

"Ela escreve: você vai
se lamentar e se queixar
em seus poemas
sobre como eu trepei
com 2 caras na semana passada.
Eu te conheço.
Ela escreve para me
dizer que meu sensor
estava errado –
ela recém tinha trepado
com um terceiro cara,
mas ela sabe 

que não quero saber 

com quem, 

nem por que,
nem como. 

Ela encerra sua carta, 

“com amor”.

Ratos e baratas
triunfaram novamente.
Aí vem ele correndo de novo
com uma lesma em sua
boca, entoando
velhas canções de amor.
Feche as janelas,
lamente.
Feche as portas,
queixe-se."

Valentia

"- Você acredita em valentia?
- Gosto de ver a valentia em tudo: pássaros, reptéis, humanos.
- Por quê?
- Por quê? Me faz sentir bem. É uma questão de estilo diante da falta total de sorte."

 

40 graus

"Ela cortou as unhas dos meus pés
na noite passada, e pela manhã ela disse,
“acho que vou ficar deitada aqui
pelo resto do dia”.
O que significava que ela não iria trabalhar.
Ela estava em meu apartamento –
o que significava outro
dia e outra noite.


Ela era uma pessoa legal,
mas recém havia me dito 

que queria ter um filho, 

queria casar 

e fazia 40 graus lá fora.
Quando pensei em outra criança 

e outro casamento,
comecei realmente a passar mal.

Havia me resignado a morrer sozinho
em um pequeno quarto...
Agora ela tentava remodelar
meu plano de mestre.
Além disso ela sempre batia
a porta do meu carro com muita força
e comia com a cabeça perto demais da mesa.

Nesse dia havíamos ido ao correio,
a uma loja de departamentos
e depois a uma lanchonete para almoçar.
Já me sentia casado.
Na volta eu quase
entrei em um Cadillac.


“Vamos encher a cara”, eu disse.
“Não, não”, ela respondeu, “é muito cedo”.
E então ela lacrou a porta do carro.
Continuava fazendo 40 graus.


Quando abri a caixa do correio
descobri que a companhia de seguros
queria mais 76 pratas.
Subitamente ela invadiu o quarto correndo
e gritou, “OLHA, ESTOU FICANDO VERMELHA!
CHEIA DE MANCHAS! O QUE DEVO FAZER?”
“Tome um banho”, eu lhe disse.
Fiz um interurbano para a seguradora e
exigi saber a razão daquilo.


Ela começou a gritar e a gemer lá da
banheira e eu não conseguia ouvir nada
e disse, “um momento, por favor!”
Tapei o telefone com a mão
e gritei de volta para ela:
“OLHA SÓ! ESTOU NUM INTERURBANO!
SEGURE A ONDA, PELO AMOR DE DEUS!”


O pessoal da seguradora
insistia que eu lhes devia $76
e que me enviariam uma carta
explicando por quê.
Desliguei e me estiquei na cama.

Eu já estava casado,
me sentia casado.
Ela saiu do banheiro e disse,
“posso me deitar ao seu lado?”
e eu disse, “ok”.
Em dez minutos sua cor
tinha voltado ao normal.


Tudo porque ela havia tomado
um comprimido de niacina.
Ela se lembrou de que isso
acontecia sempre.
Ficamos ali estirados suando.

Nervos.
Ninguém tem espírito suficiente
para superar os nervos.
Mas eu não podia dizer isso a ela.
Ela queria ter seu bebê.
Mas que caralho."

Entorpeça seu rabo e seu cérebro 

e seu coração...

"Eu estava saindo de um caso 

que havia terminado mal.
Francamente, eu deslizava 

em direção ao fundo do poço,
sentindo-me realmente desprezível e acabado,
quando tive sorte com essa dama

 em sua enorme cama
coberta por um dossel enfeitado de joias
mais vinho, champanhe, cigarros, boletas e
tevê a cores.

Ficamos na cama e bebemos vinho, 

champanhe, fumamos, detonamos as
boletas às dúzias,
enquanto eu (sentindo-me desprezível e acabado)
tentava superar o caso que havia terminado mal.
Assistia à tevê tentando embotar meus sentidos,
mas a coisa que realmente ajudou
foi esse drama muito longo
(especialmente escrito para a televisão) 

sobre espiões...
espiões americanos e espiões russos, 

e todos eram tão espertos 

e bacanas...

Até mesmo seus filhos não sabiam
suas esposas não sabiam, e
de certo modo,
eles mesmos quase não sabiam...
E logo vieram os contraespiões, os agentes duplos:
caras que trabalhavam para os dois lados, e
e então um deles passou de agente duplo
a agente triplo,
e tudo se tornou agradavelmente confuso...
Acho que nem o cara que tinha escrito o roteiro
sabia o que estava acontecendo...
aquilo seguiu por horas!

Hidroplanos se chocando contra icebergs,
um padre em Madison, Wisc. matou seu irmão,
um bloco de gelo foi despachado num cofre para o Peru,
no lugar do maior diamante do mundo,

e loiras entravam e saíam de quartos comendo
nozes e doces recheados com creme;

O agente triplo passou a
agente quádruplo 

e todo mundo amava todo mundo
e eu segui vendo aquilo
e as horas passaram 
e tudo finalmente desapareceu
como um clipe de papel em
meio a uma cesta de lixo 

e eu me aproximei do aparelho 

e o desliguei e pela primeira vez 

em uma semana e meia
dormi bem."

Beijo

"Pra mim, beijar é mais íntimo e sexual que trepar"

Mulheres...

"Nada de julgamentos; se bem que, por necessidade, a gente acaba ficando seletivo. Pairar acima do bem e do mal fica bem na teoria, mas pra seguir vivendo é preciso selecionar: algumas são mais ternas que as outras; talvez estejam apenas mais interessadas por você. Ás vezes, as belas por fora e frias por dentro são úteis, só pruma boa sacanagem, que nem os filmes de sacanagem. As mais carinhosas trepam melhor na verdade, e depois de um tempo ficam lindas, só por estarem ali."

Leituras de Poesia

"Era ridículo ser pago pra ir nos lugares ler poesia. Eu não gostava disso e nunca me livrei da sensação de que tudo não passava de uma grande tolice. Trabalhei como uma mula até os 50 fazendo coisas michas e inexpressivas, pra de repente me ver borboleteando pelo país - um flanador com um copo na mão."

Uma Arte 

"Todo o percurso desde o México
diretamente do campo
para 14 vitórias
13 por nocaute.
Ele estava em 3º no ranking
e numa luta preliminar
foi nocauteado por um lutador negro
que nem estava ranqueado e que não lutava
há 2 anos.
\
Todo o percurso desde o México
diretamente do campo.
A bebida e as mulheres acabaram
com ele.
Na revanche ele foi mais uma vez nocauteado
e suspenso por 6 meses.


Todo esse percurso...
pelo trago e 2 casos de
doença venérea.

Retornou um ano depois
jurando que estava limpo, que tinha
aprendido a lição.
E conseguiu arrancar um empate com o
9º do ranking de sua divisão.
Retornou para a revanche
e a luta foi interrompida
no 3º assalto porque ele
não conseguia mais
se proteger.
e ele refez todo o percurso de volta
até o México
diretamente para o campo.

É preciso um poeta fodão
como eu
para conseguir lidar com as bebidas e as mulheres
escapar das doenças venéreas
escrever sobre fracassos
como o dele
e manter minha posição entre os
10 primeiros do ranking:
todo o percurso desde a Alemanha
diretamente das fábricas
entre garrafas de cerveja
e a campainha do
telefone."

 



Cerveja

"Não sei quantas garrafas de cerveja
consumi esperando que as coisas
melhorassem.
Não sei quanto vinho e uísque
e cerveja,
principalmente cerveja,
consumi depois
de rompimentos com mulheres –
esperando o telefone tocar,
esperando o som dos passos,
e o telefone nunca toca.

E os passos nunca chegam
e antes que seja tarde demais.
quando meu estômago já está saindo
pela boca,
elas chegam frescas como flores de primavera:
“Mas que diabos você está fazendo?
Vai levar três dias antes que você possa me comer!”

A mulher é durável.
Vive sete anos e meio a mais
que o homem, bebe muito pouca cerveja
porque sabe como ela é ruim para a
aparência.

Enquanto enlouquecemos
elas saem,
dançam e riem
com caubóis cheios de tesão.

Bem, há a cerveja,
sacos e mais sacos 

de garrafas vazias de cerveja
e quando você pega uma
as outras garrafas caem através do fundo úmido
do saco de papel
rolando
tilintando
cuspindo cobre molhado
e cerveja choca,
ou então os sacos caem às 4 horas
da manhã
produzindo um som único em sua vida.


Cerveja.                                        
Rios e mares de cerveja,

cerveja cerveja cerveja.
O rádio toca canções de amor
enquanto o telefone permanece mudo
e as paredes seguem
paradas e estáticas
e a cerveja é tudo o que há."

 





Viagem à Praia

"Os homens fortes
os homens musculosos lá na praia
eles se sentam
bronzeados como chocolate
os pesos espalhados ao seu redor 

e intocados

ficam sentados 

enquanto as ondas avançam e
recuam

ficam sentados enquanto o
mercado de ações
ergue e destrói
homens e famílias

ficam sentados enquanto
um apertar de botão
poderia transformar
seus caralhos
em palitos de fósforos
pretos e enrugados

ficam sentados enquanto
suicidas em quartos verdes
os trocam por espaço

ficam sentados enquanto antigas
Miss Américas choram
diante de espelhos enrugados

ficam sentados
ficam sentados com menos
vivacidade que macacos

e minha mulher para e
os olha:
“uuuu uuuu uuuu”, ela
diz.

me afasto com
minha mulher enquanto as ondas
avançam e recuam.

“há alguma coisa errada
com eles”, ela diz, “o que
é?”

“o amor deles só corre em
uma direção.”

as gaivotas giram e
o mar avança e recua

e nós os abandonamos lá atrás
desperdiçando o tempo que lhes
resta
o momento presente
as gaivotas
o mar
a areia."

Lição sem Palavras

"Assistir a lutas de boxe ensina alguma coisa sobre o ato de escrever; a mesma coisa acontece com as corridas de cavalo. A lição não é muito clara, mas eu sinto que me ajuda. Isso é que é importante: a lição nunca é clara. Lição sem palavras, como uma casa se incendiando, um terremoto, uma inundação ou uma mulher saindo do carro e mostrando as pernas."

Sexo é Brinquedo

''Ninguém sabe direito como usar o sexo, o que fazer com ele. Pra maioria das pessoas, sexo é um brinquedo: é só dar corda e deixar rolar."

 

Sem Ressentimentos

"Não tem nada pior que ficar duro e perder sua mulher. Nada pra beber, nenhum trampo, só as paredes, e você sentado ali, olhando pras paredes e pensando. Eu ficava desse jeito quando as mulheres me deixavam , mas elas também saíam feridas e debilitadas. Pelo menos é o que eu gostava de pensar."

Medo 

"Ele se aproxima do meu Fusca
depois que já estacionei
e segue pra lá
e pra cá
rindo ao redor de seu
charuto.

“Ei, Hank, tenho reparado
nas mulheres que têm frequentado
sua casa ultimamente... só coisa
fina; você está fazendo seu trabalho
direitinho.”

“Sam”, eu digo, “isso não é
verdade; sou um dos homens mais solitários
que Deus pôs neste mundo.”

“Temos umas garotas bacanas no
puteiro, você devia experimentar uma
delas.”

“Tenho medo desses lugares,
Sam, não posso nem entrar.”

“Eu lhe mando uma garota então,
artigo de luxo.”

“Sam, não me mande uma puta,
eu sempre me apaixono por
elas.”

“certo, amigo”, ele diz,
“me avise se mudar
de ideia.”

Eu o vejo se afastar.
Alguns homens estão sempre
no controle do seu jogo.
Para mim, a maior parte do tempo
é confusão.

Ele pode partir um homem
ao meio
e não sabe quem é
Mozart.

De todo modo
quem quer ouvir música
numa noite chuvosa de
quarta-feira?"

Procura-se Ajuda

"Eu era um jovem demente 

e aí encontrei certo livro
escrito por um homem mais velho demente 

e me senti melhor porque
ele era capaz de botar tudo aquilo no papel.

E aí encontrei um livro

de uma fase posterior

desse mesmo homem
mais velho demente,
só que a mim
ele já não parecia tão demente

ele só parecia ser maçante.

Todos nós aguentamos bem por um tempo, 

aí com defeitos
e lapsos
e erros inerentes,
a maioria de nós
tão frequentemente nos deterioramos 

da noite para o dia,
chegando a um estado 

tão próximo da defecação,
que o resultado final

é quase insuportável para os sentidos.

Por sorte, encontrei alguns outros homens dementes
que quase permaneceram
do mesmo jeito até que morreram.
Isso é mais digno, sabe, 

e beneficia um pouco mais as nossas
vidas
conforme desempenhamos as nossas –
umbrosas –
tarefas."

 
Cupins de Página

"O problema que tive com
a maioria dos poetas que conheci

é que eles nunca tiveram uma jornada 

de trabalho de 8 horas.
E não há nada
que ponha uma pessoa
mais em contato
com as realidades
do que uma jornada de trabalho de 8 horas.


A maioria desses poetas
que eu conheci
aparentemente subsistiram de
ar e mais nada
mas não foi de fato assim:
por trás deles houve
um membro da família
geralmente uma esposa ou mãe
sustentando essas almas
e por isso não é de admirar
que tenham escrito tão mal:
eles foram protegidos
do mundo real
desde o início
e não compreendem nada
exceto as pontas de suas unhas
e seus delicados topetes
e seus gânglios linfáticos.


Suas palavras 
não são vividas, 

nem aparelhadas,
nem verdadeiras, e pior
 – são tão elegantemente sem graça.


Suaves e seguros
eles se reúnem para
tramar, odiar, fofocar,
a maioria desses poetas americanos
forçando e trambicando seus talentos
brincando de grandeza.


Poeta (?):
essa palavra precisa ser redefinida.

Quando ouço essa palavra
sinto um mal-estar nas tripas
como se eu estivesse prestes a vomitar.


Que fiquem com o palco
só pra eles,
contanto
que eu não precise
estar na
plateia."

 Algumas Sugestões

"Além da inveja e do rancor
de alguns dos meus pares
tem a outra coisa,

vem por telefone e carta:
“você é o maior escritor vivo do mundo”.

Isso tampouco me agrada 

porque de certo modo
acredito que para ser 

o maior escritor vivo do mundo
deve haver algo de
terrivelmente errado com você.

Não quero ser sequer o maior escritor
morto do mundo.
Só estar morto já seria bastante justo.
E também a palavra “escritor” 

é uma palavra muito enfadonha.

Imagine só como seria bem mais agradável
escutar:
você é o maior jogador de sinuca do mundo
ou
você é o maior comedor do mundo
ou
você é o maior apostador de hipódromo
do mundo.
Isso sim faria um homem
se sentir realmente bem."

 



Escuridão

"A escuridão cai sobre a Humanidade
e os rostos se tornam coisas terríveis
que queriam mais do que havia.

Todos os nossos dias são marcados por
afrontas inesperadas – algumas
desastrosas, outras menos
mas o processo é
desgastante e
contínuo.

O atrito é a norma.
A maioria cede o lugar
deixando espaços vazios
onde deveriam existir pessoas.

Nossos progenitores, 

nossos sistemas educacionais, 

a terra, a mídia, o modo
só iludiram e desencaminharam as
massas: elas foram derrotadas 

pela aridez do sonho efetivo.

Elas ignoravam que
a conquista 

ou a vitória
ou a sorte 

ou seja lá como você
quiser chamar
por certo tem suas derrotas.

Somente o reencontro e
o ir em frente
é que conferem substância
a qualquer magia
possivelmente derivada.

E agora
quando estamos prontos para nos autodestruir
resta muito pouco para matar
o que torna a tragédia
menor e maior
bem bem
maior."

 Velha Poesia

"Quem coordenava a leitura era uma velha. Ela ia ficar puta dentro das calcinhas se soubesse que eu iria ler bebendo. A velhota era simpática, mas era dessas que acham que a poesia deve falar sobre crepúsculos e gaivotas." 

Luta de Classes

"Os rapazes berrando pelo seu sacrifício nos parques públicos são geralmente os que estão mais longe quando o tiroteio começa. Eles querem viver para escrever as suas memórias. Existem muitos nas suas fileiras que prefeririam ser presidente da General Motors do que incendiar o Posto Shell da esquina. Mas como eles não podem ter um, eles pegam o outro. São esses os ratos humanos que por séculos nos têm mantido onde nós nos encontramos."

 Pra onde foi todo mundo?

"Portanto, agora, ali estava eu. Sentado ouvindo a chuva. Se eu morresse agora, ninguém verteria uma lágrima em todo o mundo. Não que precisasse disso. Mas era estranho. Até onde um trouxa pode ficar solitário? Mas o mundo estava cheio de velhos rabugentos como eu. Sentados ouvindo a chuva e pensando para onde foi todo mundo. Aí é que a gente sabe que está velho, quando fica pensando para onde foi todo mundo. Bem, não foram para lugar nenhum, não precisavam ir. Três quartos estavam mortos.'' 

Achados e Perdidos

"Em certa época de minha vida eu estava procurando por mais encrenca ou seja lá o que fosse. Encrenca eu encontrei, mas o restante do que estava procurando, ainda não. Talvez nós encontremos quando morrermos. Talvez não. Vocês tem seus livros de filosofia, seu padre, seu pregador, seu cientista, portanto não me perguntem."

Conhecimento

"A insegurança do conhecimento é igual a segurança do não conhecimento. Nenhuma é superior, nenhuma é coisa nenhuma."

 


Fissura

“Não posso mais viver com você”,
ela disse,
“Olha só você!”

“Hã?”, eu
perguntei.

“Olha só você!
sentado nessa
maldita cadeira!
A barriga despontando da
sua roupa de baixo,
você queimou furos
de cigarro em todas as suas
camisas!
Tudo que você faz é sugar
essa maldita cerveja,
garrafa após garrafa,
O que é que você ganha com
isso?”

“O estrago está
feito”, eu disse
a ela.

“Do que é que você está
falando?”

“Nada importa e
nós sabemos que nada importa
e isso que importa...”

“Você está bêbado!”

“Ora, gatinha, vamos ficar
numa boa, é fácil...”

“Não pra mim!”, ela gritou,
“Não pra mim!”
Ela entrou correndo no banheiro
para se maquiar.
Eu me levantei atrás de outra
cerveja.

Sentei de volta
mal tinha encostado a nova garrafa
na boca
quando ela saiu do banheiro.

“Puta merda!”, ela exclamou,
“Você é
nojento!”

Eu ri direto no gargalo da garrafa, 

me engasguei, 

cuspi um gole de cerveja 

ao longo da minha camiseta.

“Meu deus!”, ela
disse.
Ela bateu a porta e
se foi.

Eu olhei a porta fechada
e a maçaneta
e estranhamente
não me senti
sozinho."

 Os poemas de amor de Catulo

"Ela lia os seus poemas
ela lia para os homens

que esperavam na sua cama
aí os rasgava rindo
abrindo as pernas pro pau mais próximo
e oportuno.

Mas Catulo continuava a escrever poemas
de amor para ela
enquanto ela dava para escravos nos
becos, e quando eles estavam juntos,
ela o roubava quando ele ficava bêbado,
zombava de sua poesia e de seu amor,
mijava no seu piso.

Catulo que aliás
escreveu poemas brilhantes,
vacilou sob o encanto
dessa meretriz,
a qual dizem que
ao envelhecer,
escapou dele,
criou uma nova vida numa ilha remota,
onde ela acabou suicida.

Catulo era como
a maioria dos poetas:
eu compreendo
e perdoo enquanto
o releio:
ele percebeu
à medida que a morte chegava
que é melhor começar 

com uma puta 

do que acabar 

com uma."