Vacas na Aula de Arte 

"Bom tempo é como boas mulheres - não acontece sempre e quando acontece não dura para sempre. Um homem é mais estável: Se ele é ruim é mais provável que continue assim, ou se ele é bom ele pode se fixar, mas a mulher se modifica para sempre pelos filhos, pela idade, pela dieta, pela conversação, pelo sexo, pela lua, por haver ou não haver sol ou bom tempo. Uma mulher tem que ser ninada pra subsistir pelo amor, onde um homem pode se tornar mais forte por ser odiado.
Estou bebendo esta noite no Spangler's e me lembro das vacas que pintei certa vez na aula de arte e pareciam bem, pareciam estar melhor do que tudo ali. Estou bebendo no Spangler's pensando em qual amar e qual odiar, mas já não há regras: amo e odeio somente a mim mesmo - os outros ficam além de mim."

Melindre

"As pessoas me cansam, estão sempre se sentindo insultadas. Se você não as alimenta com o que elas querem ouvir, logo tomam tudo como uma afronta."

O Trivial é Essencial 

"Tudo conspira contra nós e muito pouca coisa importa. E as grandes coisas raramente importam. O que realmente importa são as pequenas coisas, como ter a certeza de que há água suficiente no radiador do carro, de que as unhas dos pés estão cortadas, de que há papel higiênico no banheiro, ou uma lâmpada sobressalente, coisas desse tipo. Isso não parece grande coisa, mas é o suficiente. Lide com coisas triviais e as questões gigantescas vão todas para o seu devido lugar. Mesmo a morte assumirá um caráter de lógica perfeita. Gosto de pensar assim, mesmo que talvez não seja verdade."

Uma Janela de Vidros Espelhados

"Cães e anjos não são muito diferentes.
Frequentemente vou comer nesse lugar,
por volta das 2h30 da tarde,
porque todas as pessoas que almoçam
ali estão particularmente arruinadas,
felizes pelo simples fato de estarem vivas e
comendo sua comida
próximas a uma janela de vidros espelhados
que dá boas vindas ao sol
mas impede a passagem do calor
e não deixa que os carros e as
calçadas cheguem ao interior.


Atravessando a rua,
há um bar chinês de striptease,
aberto já as 2:30 da tarde,
está pintado de um pobre e pálido azul.
Podemos tomar quanto café
de graça quisermos
e nos sentamos e em silêncio bebemos
o café preto e forte.

É bom estar sentado em algum lugar
neste mundo às 2h30 da tarde
sem que lhe arranquem a carne
até o branco dos ossos.
Mesmo estando arruinados, sabemos disso.
ninguém nos incomoda
não incomodamos ninguém.

Anjos e cães não são
muito diferentes
às 2h30 da tarde.
Tenho minha mesa favorita
junto a janela
e depois de terminar
empilho os pratos, pires,
o copo, os talheres
com cuidado -
em uma pilha bem arrumada 

minha oferenda -
a garçonete idosa.

Comida e tempo íntegros,
e o sol desgraçado
lá fora
fazendo seu serviço
descrevendo
seu arco
enquanto aqui dentro
reina
a escuridão."

Pessoas Como Flores 

"Que cantoria prossegue nas ruas –
as pessoas parecem flores finalmente
A polícia guardou suas insígnias
o exército rasgou seus uniformes e
destroçou suas armas.
Não há mais necessidade de
cadeias ou jornais ou hospícios ou
trancas nas portas.
Uma mulher vem correndo até minha porta
ME COMA! ME AME!
ela grita.

Ela é bela como um charuto
depois de jantar um bom filé.
Eu a possuo.
Mas depois de sua partida
eu me sinto esquisito,
tranco a porta,
vou à escrivaninha e pego a pistola
da gaveta.
Ela tem seu próprio senso de
amor.


AMOR! AMOR! AMOR!
A multidão canta nas ruas.
Eu atiro pela janela,
o vidro corta meu rosto e
braços. (...)
A multidão para de cantar para
me olhar.
Estou parado na janela quebrada
o sangue em meu rosto.
“Isso”, eu grito para eles,
“é em defesa da pobreza de si mesmo
e em defesa da liberdade de não amar!”
“Deixe-o em paz”, alguém diz,
“ele está louco, viveu uma vida ruim por
tempo demais.”


Entro na cozinha,
sento-me e encho um
copo de uísque.
Resolvo que a única definição da
Verdade (que muda)
é ela ser a única coisa ou ato ou
crença que a multidão rejeita. (...)


Nada no ar a não ser nuvens.
Nada no ar a não ser chuva.
A vida de cada homem
é curta demais para encontrar sentido e
todos os livros quase um desperdício.
Sento e os ouço
a cantar.
Sento e os
ouço."

Escrever Para Não Enlouquecer 

"Escrever é quando vôo, escrever é quando começo incêndios. Escrever é quando tiro a morte do meu bolso esquerdo, atiro-a contra a parede e a pego de volta no rebate."

Não se sente sob a macieira

 com ninguém além de mim

"Escolher sabiamente é meio caminho
andado na estrada para a vitória;
a outra metade é conquistada pela
indiferença.

Por um lado você pode dizer
qualquer coisa que quiser;
por outro lado você não tem
que dizer.

De alguma forma consegui
fazer as duas coisas.

Então qualquer problema 

que você tiver comigo
é seu."

Meu Pai Queria que eu fosse
Projetista Mecânico, mas…

"Eu decidi ser escritor.
É fácil.
Apenas me sento e tiro a crosta
de antigas feridas e espinhas
da minha vida
até que surge algo.
Quando o telefone toca eu levanto
e abaixo gentilmente o fone.
É tão fácil.
No andar de baixo minha namorada
lê sobre Scott e Zelda Fitzgerald.
“Nós somos Scott e Zelda”, digo a ela.
e ela fica doida.

Recebo cartas terríveis pelo correio.
As pessoas querem vir aqui e me ver.
Eles mandam cartas sobre suas vidas 

e anexam poemas.
Meu conselho para todos os jovens escritores
É que parem de escrever como eu.
Quero dizer, isso não vai ajudar.
Os editores vão simplesmente dizer,
“nossa, esse cara escreve igualzinho ao Chinaski,
manda de volta!”

A melhor coisa na escrita
é que ela nunca te deixa mal.
Pode deixar outras pessoas mal,
mas não você.
Tipo, você pode encontrar sua mulher
 fodendo seu melhor amigo,
no sofá às 3 da manhã,
e você pode correr para o andar de cima
e escrever um poema e
ficar quite com os dois.

Eu realmente nunca gostei de Scott ou Zelda
pelo que escreveram.
Era o que eles pensavam e como viviam livres.
É claro que eles conheciam Hemingway
e Hemingway conhecia Miró 

e Miró conhecia Picasso
e Picasso conhecia Joyce
e Joyce provavelmente conhecia D.H. Lawrence
e D.A. conhecia A. Huxley
que pensava que sabia tud,o
mas como disse, eu admirava o jeito
como Scott e Zelda viviam
livres de todas as regras
e meu pai queria que eu fosse projetista mecânico
mas me agrada mais sentar aqui e escrever
qualquer coisa que eu queira
enquanto olho pela sacada 

para o porto de San Pedro.
É fácil.
Todas as crostas de feridas e espinhas
valeram a pena."

Empreendedorismo 

"Nada a fazer senão encher a cara e continuar escrevendo. Se um escritor conseguir se manter por um tempo suficiente e tiver qualquer coisa que seja, ele vai sobreviver. É claro, em tempos difíceis um escritor tem que ser a sua própria agência de arrecadação."

Um truque para atenuar nosso sangramento

"Praticamente falando
as grandes palavras dos grandes homens
não são tão grandes.

Nem grandes nações nem grandes belezas
deixam nada a não ser o resto
da reputação para ser lentamente
corroído.

Nem grandes guerras parecem tão grandes
nem grandes poemas
nem lendas de primeira mão.

Mesmo as mortes tristes
não são tão tristes,
e o fracasso não foi nada mais que
um truque para nos fazer continuar,
e a fama e o amor
um truque para atenuar nosso sangramento.

E assim como o fogo se torna cinza
e o aço se torna ferrugem,
nos tornamos sábios
e então
nem tão sábios.

Palavras bonitas
assim como mulheres bonitas
ficam enrugadas e morrem."

Fala x Escrita 

" Existem muitas coisas para se escrever, mas não para se falar. "

Provaremos as Ilhas e o Mar

"Sei que em alguma noite
em algum quarto,
logo
meus dedos abrirão caminho
através de cabelos limpos e
macios.


Canções como as que
nenhuma rádio toca
toda tristeza, escarnecendo
em correnteza."

Aprisionado

No inverno caminhando em meu teto
meus olhos do tamanho de luzes de poste.
Tenho quatro patas como um rato
mas lavo minhas roupas íntimas
- barbeado e de ressaca e de pau duro
e sem advogado.
Tenho cara de esfregão.
Canto canções de amor e carrego aço.

Preferia morrer a chorar. 

Não suporto a matilha
não posso viver sem ela.
Inclino minha cabeça 

contra o refrigerador branco
e quero gritar como o último lamento de vida
para todo sempre mas
sou maior do que as montanhas."

Platão tinha razão

"Eu te amei como um homem ama uma mulher que nunca toca, apenas escreve para ela, mantém pequenas fotos dela."

Encurralados

"Sempre haverá alguma coisa para arruinar nossas vidas. Tudo depende do quê, ou de quem nos encontra antes... Nós estamos sempre maduros e prontos para sermos levados."

Uma nota sobre as massas

"Infernos particulares
quando tornados públicos
geralmente intrigam os leitores:
eles se perguntam
como este ou aquele

consegue persistir e continuar.

Bem, existe um segredo:
não espere muito
da Humanidade,
ela tem praticado o ódio
por séculos,
passado adiante,
refinado e aperfeiçoado,
oh, ela se tornou
muito boa nisso -
seu ódio desabrocha com
uma regularidade cada vez
mais frequente.

Nosso inferno público cria
um inferno particular .
E não há inferno,
exceto aquele sobre a Terra.

Uma vez que você aceita
essa premissa,
você será livre para existir
por seus próprios termos
e você não conhecerá a solidão
e a morte será como nada.
Considere-se abençoado
na escuridão."

Miragem

"Você não precisa de ninguém. Você não precisa de uma substituta. É apenas uma miragem ou alguém que você pensa que precisa… "

Estar Sozinho "Quando você pensa em quantas vezestudo dá errado,você começa a olhar para as paredese permanece lá dentroporque as ruas são omesmo filme antigoe todos os heróis acabam comoo velho herói do filme:bunda gorda, cara gorda e o cérebrode um lagarto.Não é de admirar queum homem sábio iráescalar uma montanha de 10.000 pése sentar-se lá esperandoe vivendo de baga de arbusto,em vez de apostar em duas covinhas dos joelhosque certamente não vão durar a vida inteirae 2 em cada 3 vezesnão sobreviverá por uma noite.Montanhas são difíceis de escalar.As paredes são suas amigas.Conheça suas paredes.O que eles nos deram lá foraé algo que mesmo as criançasse cansaram.Permaneça com suas paredes.Elas são o amor mais verdadeiro.Construa onde ninguém constrói.É o último caminho que resta."

Estar Sozinho

"Quando você pensa em quantas vezes
tudo dá errado,
você começa a olhar para as paredes
e permanece lá dentro
porque as ruas são o
mesmo filme antigo
e todos os heróis acabam como
o velho herói do filme:
bunda gorda, cara gorda e o cérebro
de um lagarto.


Não é de admirar que
um homem sábio irá
escalar uma montanha de 10.000 pés
e sentar-se lá esperando
e vivendo de baga de arbusto,
em vez de apostar em duas covinhas dos joelhos
que certamente não vão durar a vida inteira
e 2 em cada 3 vezes
não sobreviverá por uma noite.


Montanhas são difíceis de escalar.
As paredes são suas amigas.
Conheça suas paredes.


O que eles nos deram lá fora
é algo que mesmo as crianças
se cansaram.


Permaneça com suas paredes.
Elas são o amor mais verdadeiro.
Construa onde ninguém constrói.
É o último caminho que resta."

Sozinho na Multidão

"A verdadeira solidão não se limita necessariamente a quando você está sozinho."

A Noite Será Devagar

"Bem, aqui estou eu de novo
ouvindo as boas e velhas músicas
de novo,
sentindo tristeza, a boa tristeza
à moda antiga em que as lágrimas
não chegam a sair.
Bom.
Ouço mais um pouco.


A mente pode consumir quantidades
mágicas de memória
enquanto a noite se
desdobra noite adentro,
enquanto outro charuto é acesso,
como se pode ficar
terrivelmente amuado 

quando velhas
músicas seguem-se
uma às outras,
rostos são lembrados,
rostos jovens,
como fatias novas de uma maçã,
estão mortos agora,
quase todos eles
estão mortos agora.
A aparente beleza e
a aparente bravura, se foram.

Sentado aqui
permitindo que meus
melhores sentidos sejam diluídos
pela melancolia,
um homem velho,
lembrando de novo,
olhando de cima a baixo
o bar imaginário
cheio de assentos vazios,
pensando naquela criança
com os loucos olhos vermelhos
que sentava lá enchendo o copo e

enchendo e enchendo e
enchendo de novo
ao ponto da imbecilidade,
agora lembrando,
ouvindo de novo,
permitindo a idiotice
entrar de novo,
somos todos
idiotas para sempre,
idiotizados para sempre.
Alegremente.
Agora."

Vida Desalmada 

"Se você está perdendo sua alma e sabe disso, então, você ainda possuí uma alma para perder. "

Sinais de Trânsito

"Os velhos camaradas jogam
no parque olhando o mar ao longe,
pondo marcadores ao longo da pista
com gravetos de madeira.
Quatro jogam, dois para cada lado
e 18 ou 20 se sentam ao
sol e assistem.
Percebo isso enquanto sigo
em direção ao banheiro público
enquanto meu carro está no conserto.

O parque abriga um velho canhão
enferrujado e inútil.
Seis ou sete veleiros cortam
o mar lá embaixo.

Termino a tarefa,
saio
e eles continuam jogando.

Uma das mulheres usa uma maquiagem carregada,
brincos falsos e fuma
um cigarro.
Os homens são muito magros,
muito pálidos,
usam relógios de pulso que lhes machucam
os pulsos.

A outra mulher é muito gorda
e dá uns risinhos
a cada vez que um ponto é marcado.

Alguns deles têm a minha idade.

Eles me enojam,
o modo como esperam pela morte
com tanta paixão
quanto um sinal de trânsito.

Essas são as pessoas que acreditam em comerciais, 
essas são as pessoas que compram dentaduras a prazo,
essas são as pessoas que comemoram feriados,
essas são as pessoas que têm netos,
essas são as pessoas que votam,
essas são as pessoas que têm funerais.

Esses são os mortos,
neblina e fumaça,
o fedor no ar,
os leprosos.

Esses são afinal quase todos
que existem.

Gaivotas são melhores,
algas marinhas são melhores,
areia suja é melhor.

Se pudesse posicionar aquele velho canhão
contra eles
e fazê-lo funcionar
eu o faria.

eles me enojam."

Redenção

"Se o homem pode fazer apenas uma pessoa feliz durante toda uma vida, então sua vida foi justificada."

 Para Jane Cooney Baker, morta em 22/01/1962

"E então você se foi
me deixando aqui
num quarto com uma cortina rasgada
e o Idílio de Siegfried
tocando no radinho vermelho.


E então você se foi tão rápido
quanto quando você veio pra mim,
e nós tínhamos dito adeus antes,
e quando eu estava limpando
seu rosto e lábios
você abriu os maiores olhos
que eu já tinha visto
e disse
“Eu devia saber que era você”
Você conseguiu ver
mas não por muito tempo.


E um homem velho
com pernas brancas e finas
na cama ao lado dizia,
“Eu não quero morrer,”
e seu sangue veio de novo
e eu o aparei com as mãos em concha
tudo o que ficou
das noites e dos dias também,
e o homem velho ainda estava vivo
mas você não estava,
nós não estamos.


E você foi como você veio,
você me deixou tão rápido
você já tinha me deixado várias vezes antes
quando eu pensava que isso me mataria
mas não,
e você sempre voltava.


Agora eu desliguei o rádio vermelho
e alguém no apartamento ao lado
bate uma porta a sentença final:
eu não vou te encontrar na rua,
o telefone não vai tocar,
e nenhum movimento vai
me deixar em paz.
Não basta que haja várias mortes
e que esta não seja a primeira;
não basta que eu viva mais muitos dias,
talvez até muitos anos.
Não basta.


O telefone é como um bicho morto
que não vai falar.
E quando falar de novo será
sempre a voz errada agora.
Antes eu esperava e você sempre entrava
porta adentro.
Agora você vai esperar por mim."